La Última Salida

Le arden los ojos, le cuesta ver.
Todo brilla y todo se oscurece.
Un asfixiante olor a humo, a madera y papel qemado.
No logra alcanzar la puerta, las llamas le obstruyen el camino.
La ventana es muy alta, pero es la única oportunidad de respirar.
Cenizas en lo que solía ser su reluciente vestido.
Le cuesta respirar, aún estando próxima a ese cuadrado de aire.
El calor se aproxima, la temperatura se torna insoportable.
Miedo, desesperación, valentía, dolor.
La única salida, la tuvo que tomar, ya no lo podía soportar.
Cada vez más cerca a su ventana, cada vez más cerca de la salida.
Ya no había esperanzaa, no había otra cosa por hacer.
Dió el último salto, se impulsó con todas sus fuerzas.
Sentía agua, sentía la lluvia.
Sentía el viento, respiraba aire, y no el espeso humo.
Veía luces pasar a toda velocidad.Veía recuerdos, memorias, momentos.
Veía su vida.
Y llegó el momento, llegó al lugar.
Chocó, impactó.
Ya no quedaba nada, todo se esfumó.

Nunca Más

Si cada hora vino con su muerte, si el tiempo es una cueva de ladrones, los aires ya no son tan Buenos Aires, la vida es nada mas que un blanco movil, usted preguntará por qué cantamos. Si los nuestros quedaron sin abrazos, la patria casi muerta de tristeza y el corazon del hombre se hizo añicos antes de que estallara la verguenza, usted preguntará por qué cantamos.

Cantamos porque el rio esta sonando y cuando suena el rio suena el rio.

Cantamos porque el cruel no tiene nombre y en cambio tiene nombre su destino
Cantamos porque el niño y porque todo, y porque algún futuro y porque el pueblo, cantamos porque los sobrevivientes y nuestros muertos quieren que cantemos.

Si fuimos lejos como un horizonte, si aqui quedaron arboles y cielo, si cada noche siempre era una ausencia y cada despertar un desencuentro, usted preguntará por qué cantamos.

Cantamos porque llueve sobre el surco y somos militantes de la vida y porque no podemos ni queremos dejar que la cancion se haga ceniza.

Cantamos porque el grito no es bastante y no es bastante el llanto ni la bronca.
Cantamos porque creemos en la gente y porque venceremos la derrota.
Cantamos porque el sol nos reconoce y porque el campo huele a primavera, y porque en este tallo en aquel fruto cada pregunta tiene su respuesta.

Los Atardeceres Olvidados

Pasaron 25 años desde la ultima vez que vió un atardecer. Hace tiempo que Santiago intenta recordar como lucen, pero ya se han borrado de su memoria. Las imágenes de ese último atardecer se ven ya difusas en su fría celda sin ventanas. Lo que más le dolía de su condena era no volver a ver aquellos atardeceres relucientes que tanto le hacían recordar a Clara. Esos atardeceres que compartía junto a ella, mientras le susurraba un "Te amo" al oído.

Y justamente fue en uno de esos atardeceres cuando decidió cometer los pecados que ahora lo privan de su libertad. De todas formas debe destacarse que nunca se ha arrepentido, ni una vez.

Sí, en uno de esos atardeceres fue. Pero en uno de los que admiraba en soledad una vez que Clara ya no estaba. Miraba hacia el cielo y le hablaba con la esperanza de que ella pudiese escucharlo. Y al terminar cada atardecer secaba sus lágrimas preguntándose por qué. ¿Por qué tuvieron que tomar su vida? Y luego no podía evitar recordar esos momentos tan horribles.

Pensaba en cuando entró a su habitación luego del trabajo y allí estaba ella: su cuerpo desnudo y herido como arrojado sobre la cama, cuyas sabanas estaban revueltas, desgarradas y empapadas en sangre. Pensaba en el momento en que intento levantarla del suelo y al notar que la gravedad llevaba todo su cuerpo hacia abajo se dió cuenta de que estaba muerta. Pensaba en sus lágrimas que caían sobre su pecho para luego racorrer sus curvas limpiando el sudor y la sangre que ya habían secado.

También pensaba en los culpables. Lo bastardos. Y pensando en ellos fue que tomó la decisión de pecar, de vengar a Clara. No le interesaba la justicia que la sociedad pudiese impartir, le interesaba su propia justicia. Podía estar bien o mal. No le importaba. Estaba dispuesto a aceptar la consecuencias.

Y así fue, entonces, que llegó a la celda donde hoy está: los buscó, los encontró, los mató. Y no se arrepiente de ello, excepto, claro está, por no poder ver sus atardeceres.

Y tirado en el duro suelo de su celda cierra los ojos para intentar una vez más recordar. Y de repente comienza a visualizar cómo eran. Con sus diferentes tonos de naranja y amarillo y aquellos rojos que le dan un toque de pasión, mientras van aumentando los azules al otro lado del sol. Los recuerda en todo su esplendor. Y como un acto de magia deja de ser un recuerdo y se vuelve realidad. Ya puede sentir la mezcla entre el calor del sol y el fresco de la brisa en su cara. Ya puede sentir el aroma que tiene la puesta del sol. Y aún más emocionante que el propio atardecer, puede sentir el cuerpo de Clara. Su calor, su olor, su belleza.

De esta manera se siente una vez más feliz y decide no volver a abrir sus ojos jamás.

Mil Ilusiones

¿Por qué forzar la realidad obligándote a creer en la posibilidad de la existencia de la normalidad? Si al final nadie puede asegurar que el final en sí es ser feliz y que eso es ser normal. Donde nadie puede imaginar se enjuicia el miedo a conocer, a parecer de otro lugar.
¿Quién necesita ser normal donde ya nadie es real? Mil ilusiones que parecen ser fatalidad. ¿Y dónde esta la verdad cuando lo cotidiano empieza a ser tan surreal?
Y sin buscarme pude encontrar la miseria al conocerme en la disconformidad de aquel que anhela llegar a ese algo más. Y es normal que parezca anormal, que ese algo ahí me hará feliz aun siendo irreal porque nadie quiere imaginar. Se enjuicia el miedo a conocer, a parecer de otro lugar.
¿Quién necesita ser normal donde ya nadie es real? Mil ilusiones que parecen ser fatalidad. ¿Y dónde esta la verdad cuando lo cotidiano empieza a ser tan surreal?

Sin Realidad

Distante de la realidad estoy. ¿Qué es esta locura de sentir amor o creer sentirlo tan lejos de ser real? Siento una ilusión y necesito una cura para esta enfermedad, una doble vida es difícil de llevar. Para unos soy esto, para otros aquello. Siento que soy real solo de una manera, pero de esa manera mi mundo se vuelve irreal, y cuando soy otra persona todo es real, menos yo. Esta locura me trae soledad a lo real, pero mi alter ego es cobarde y tiene miedo de voltearme a la realidad. No me armo de valor para gritar quien soy, y él, el que suelo ser, me mantiene escondido. Necesito una cura, tal vez seas vos quien me haga real. Puede que seas vos el que me enfrente a la gravedad, me lleves alto, muy alto, y que esta vez la fantasía sea sólo fantasía y no una parte de mi vida. Puede que seas la cura para mi locura, o puede que lleguemos a ser dos locos sin realidad.

Canción para un niño en la calle

A veces la única salida para no ver la injusticia es cerrar los ojos, porque cuando hay tanto mal sólo se puede olvidar, pues la quejas ya se cansaron de ser ignoradas. Los gritos por justicia se vuelven nada más que susurros ya perdidos en el viento porque nadie los escucha. Las voluntad por el cambio es nada más que un simple desperdicio porque todo lo que es injusto permanece ahí.

Un pequeño niño en la calle cuyo futuro esta escrito: crecer y convertirse en un monstruo. Mientras otros oportunidades ven llover. Simplemente no es justo.

Canción para un niño en la calle

A esta hora exactamente, hay un niño en la calle…. ¡Hay un niño en la calle!
Es honra de los hombres proteger lo que crece, cuidar que no haya infancia dispersa por las calles, evitar que naufrague su corazón de barco, su increíble aventura de pan y chocolate. Poniéndole una estrella en el sitio del hambre. De otro modo es inútil, de otro modo es absurdo. Ensayar en la tierra la alegría y el canto, porque de nada vale si hay un niño en la calle.

Niño:

Todo lo toxico de mi país a mi me entra por la nariz. Lavo autos, limpio zapatos, huelo pega y también huelo paco. Robo billeteras pero soy buena gente, soy una sonrisa sin dientes. Lluvia sin techo, uña con tierra, soy lo que sobro de la guerra. Un estomago vacío, soy un golpe en la rodilla que se cura con el frío. El mejor guía turístico del arrabal, por tres pesos te paseo por la capital. No necesito visa pa volar por el redondel porque yo juego con aviones de papel. Arroz con piedra, fango con vino, y lo que me falta me lo imagino.

No debe andar el mundo con el amor descalzo. Enarbolando un diario como un ala en la mano. Trepándose a los trenes, canjeándonos la risa, golpeándonos el pecho con un ala cansada. No debe andar la vida, recién nacida, a precio, la niñez arriesgada a una estrecha ganancia porque entonces las manos son inútiles fardos y el corazón, apenas, una mala palabra.

Niño:Cuando cae la noche duermo despierto, un ojo cerrado y el otro abierto por si los tigres me escupen un balazo. Mi vida es como un circo pero sin payaso. Voy caminando por la zanja haciendo malabares con 5 naranjas pidiendo plata a todos los que pueda en una bicicleta de una sola rueda. Soy oxigeno para este continente, soy lo que descuido el presidente. No te asustes si tengo mal aliento, si me ves sin camisa con las tetillas al viento. Yo soy un elemento mas del paisaje, los residuos de la calle son mi camuflaje, como algo que existe que parece de mentira, algo sin vida pero que respira.

Pobre del que ha olvidado que hay un niño en la calle, que hay millones de niños que viven en la calle y multitud de niños que crecen en la calle. Yo los veo apretando su corazón pequeño, mirándonos a todos con fábula en los ojos. Un relámpago trunco les cruza la mirada, porque nadie protege esa vida que crece Y el amor se ha perdido, como un niño en la calle.

Oye, a esta hora exactamente hay un niño en la calle. Hay un niño en la calle.

El Mundo No Basta

People like us know how to survive. There's no point in living if you can't feel the life.

We know when to kiss and we know when to kill. If we can't have it all, then nobody will.

The world is not enough, but it is such a perfect place to start, my love. And if you're strong enough, together we can take the world apart, my love.

I feel sick, I feel scared, I feel ready and heaven prepare.

Quizá la mayor equivocación acerca de la soledad es que cada cual va por el mundo creyendo ser el único que la padece.

- Jeanne Marie Laskas

Envidia

Ver tanto que no tenés y querés. El amor, por ejemplo.

La Libertad

Ser libre es tan complicado y a la vez es tan simple. Ser libres es elegir, es amar y es incluso privarse de aquellas cosas que queremos. Ser libre es correr sin ser perseguido. Es vivir a nuestro modo. Ser libre es sentir que no hay fronteras, es seguir sin miedo a lo que venga. Ser libre es cantar sin vergüenza, es bailar sin la presión de ser visto. Ser libre es sentir el viento en nuestro cuerpo, es sentir el aire en nuestras venas. Ser libre es cambiar por nosotros mismos, es ser sin prejuicios, ser como somos, ser sin miedo a lo que digan. Ser libre es apreciar la vida, es aprender a vivirla. Ser libre es navegar sin horizontes, es luchar con honor y gloria. Ser libre es vivir honestamente y es morir con orgullo.

La Soledad

Cada gota de mi soledad, cada tenue fragmento de amor, cada cosa que pienso, que brota, que miento cayendo en la nada, sitiendo y muriendo. Y un simple resquicio de hoy atrapando el instante, y yo sigo partido por dentro, y de pronto viviendo y de pronto es así. Cada página en blanco y el estigma que abraza la piel, que da vueltas mi vida, las hipocresías. ¿Cuánto ame y para qué? El pasado que fue. Pero alguien tenía que ser, que se mire al espejo y no se pueda ver... Y no se pueda ver.
La soledad, la soledad. La memoria, el secreto, la duda, la limosna y la furia, el dolor, la lujuria de amarte. La soledad, la soledad, la soledad.
Es tan torpe vivir, tan brutal. El castigo de amar sin soñar como los espejismos son siempre los mismos, el espacio, el abismo me alejan de ti. ¿Es que acaso yo nunca creí que sería posible que alguien viva sin alma? Y yo vivo sin alma.
La soledad, la soledad. La memoria, el secreto, la duda, la limosna y la furia, el dolor, la lujuria de amarte. La soledad, la soledad, la soledad.

El Vendedor De Sueños

Como todas las tardes en la Calle de Pobres Corazones, aquel viejo vagabundo se encontraba sentado en la misma cuadra de siempre, en el mismo lugar, con el mismo cartel: un pedazo de cartón escrito con marcador apoyado en el sombrero donde se depositaban las limosnas. En él decía: ‘VENDO SUEÑOS: con un granito de arena su sueño se hará realidad.’ Yo pasaba siempre por ese lugar camino al trabajo -y aún lo hago-, y lo veía siempre durmiendo, tal vez por eso ni él ni el cartel despertaban en mí algún sentimiento de solidaridad, por lo que solía seguir de largo a mi trabajo. Soy columnista de una revista poco vendida, escribir es lo que más me gusta y espero algún día convertirme en un escritor famoso, pero la falta de talento en mí es lo suficientemente notable como para no llegar lejos. Tengo trabajo en esta revista sólo porque a nadie le interesa mi puesto. Y sí, para resumir mi vida podría decirse de mí que soy un soñador fracasado.

Ese día pasaba una vez más camino a trabajar cuando volví a cruzarme al viejo vagabundo. No había nada distinto en él o en su cartel. Era un día como cualquier otro. Pero por alguna extraña razón decidí dejar una pequeña limosna en su sombrero. Luego, el día continuó como de costumbre, sin ningún vaivén en mi camino. Faltaba media hora para terminar la jornada laboral cuando de repente un editor entra en mi oficina queriendo tener una conversación conmigo. Me explicó que la razón de nuestra charla era que quería conocer mi trabajo. Había leído algunos de mis artículos y le habían parecido interesantes. Nunca logré explicarme ni tampoco quise preguntarle cómo llegó a interesarse en esa revista y sobre todo en mis artículos de escaso interés. Pero no me importaba demasiado, sólo sabía que era una buena oportunidad que debía aprovechar. Arreglamos esa misma noche para tomar un café y llevarles las historias que había escrito.

Una semana después volví a encontrarme con el editor. Me dijo que mis historias le habían gustado y me comentó su interés de publicarlas en un libro. Totalmente emocionado por la idea de alcanzar mis metas accedí plenamente al plan. Al finalizar ese día me acosté pensando en lo que estaba sucediendo. Era algo que ya no esperaba, algo caído del cielo. Mientras miraba el techo me preguntaba cómo habría sucedido. Mis artículos no eran buenos, la revista en la que figuraban no era para nada popular y mis historias me parecían poco talentosas. No había forma de que todo eso sea real. Y entonces lo descubrí: le había comprado un sueño a ese viejo vagabundo. Mi sueño se estaba realizando poco a poco gracias a mi “granito de arena”.

Al día siguiente me propuse frenar y agradecerle, aunque tuviese que despertarlo. Pero al llegar, el lugar en el que siempre descansaba el viejo se encontraba ahora vacío, excepto por un pedazo de cartón escrito con marcador. Pero no era el mismo cartel, este era nuevo, y decía: ‘SUEÑOS VENDIDOS’. Levante el cartel, lo di vuelta y en una letra mucho más pequeña se podía leer:
‘Los sueños que he vendido no fueron comprados con dinero, fueron comprados con solidaridad, porque más de una vida pueden salir adelante cuando las personas encuentran en sí mismas la bondad para compartir, para ayudar y sobre todo para querer.
El Vendedor de Sueños.’

Amor Salvaje

Amor salvaje, juntos cruzamos los umbrales del pecado. Con el puñal de la pasión nos desgarramos sin derramar ni una gotita de dolor.

Amor salvaje, como una selva tropical nos incendiamos y en un instante, sin saber que no dejamos ni una ramita de ilusión para después.

Sentado en la luna

Ya no estoy acá. Estoy sentado en la luna, mirando el mar, montañas y nubes. La tempestad que antes solía ser mi lugar. No pienso en volver, no más. No extraño las luchas, la humanidad. Un día hasta el aire van a comprar. Mirando en el cielo los veo pasar.
El silencio es la música que oigo al llorar, el sonido de la soledad. Si al fin mis palabras pudieran hablar, volvería en tus sueños.
Hoy sueño que no estoy soñando y que vuelvo del más allá. No se bien si estoy vivo, estoy muerto o si vivo en lo que pensás. Por favor que me digan si es cierto o me digan lo que es real.

Si alguien escucha ahí abajo, ya no lloren mi cuerpo. Yo sé que alguna vez volveré.

LOTR

- Quisiera que nada de esto hubiera pasado.
- Así tambien les pasa a todos los que viven para ver estas cosas. Pero la decisión no es de ellos. Todo lo que tenemos que decidir es qué hacer con el tiempo que se nos concede

Distancias

Cerrá los ojos e imaginá.
Que las distancias no existen y el tiempo se congela a nuestro alrededor.
Que cada palabra tiene un eco y cada mirada un significado.
Que cada abrazo nos refugia y cada caricia nos abriga.
Y que cada beso… Cada beso nos une en un mundo único. Hecho sólo para nuestro cariño.

Para Jóse.

Nostalgias

Nostalgias de escuchar su risa loca y sentir junto a mi boca como un fuego su respiración.

Angustia de sentirme abandonado y pensar que otro a su lado pronto... pronto le hablará de amor.

¡Hermano! Yo no quiero rebajarme, ni pedirle, ni llorarle, ni decirle que no puedo más vivir...

Desde mi triste soledad veré caer las rosas muertas de mi juventud.

Quiero emborrachar mi corazón para después poder brindar por los fracasos del amor...

Una Canción Diferente. Un Mundo Diferente.

Si todo el mundo vive haciéndonos la guerra, yo necesito, amor, que me des tu paz. Necesito arrancar todo lo que hiera. Necesito amor, necesito más... Más libertad.

Una Canción Diferente.

Ven, toma mi mano y juntos iremos a ese lugar que no esta en los mapas. Sólo vos y yo en otro mundo diferente, sin miradas llenas de prejuicios.

¿Qué esperás? ¿No lo ves? Somos vos y yo. Un mundo para los dos. Seremos libres de elegir nuestro destino. Ya no seamos esclavos de lo que nos imponen ser.

Chano.

Valentin :)

In every life we have some trouble,

when you worry you make it double.

Don't worry, be happy.

Life's Short

Sí, nada dura para siempre. Un día te despertás y te das cuenta que todo lo que conseguiste, por lo que luchaste, lo que soñaste, lo que viviste y lo que querés simplemente no está. El mundo y todo alrededor cambia. El tiempo no se detiene ni tampoco tu vida. Todo cambia. Todo, sin excepción alguna.

Y es así, la vida es corta. Una frase tan común que nunca nadie cree hasta que se da cuenta que fueron 15 años los que pasaron.

Entonces mirás hacia atrás. Recordás momentos felices y unos cuantos algo tristes. Y te das cuenta que tu vida ya no es la de antes, no es lo que solía ser. Seguís mirando hacia atrás. Y crees o comprobás que desperdiciaste el tiempo viendo como pasa. Sin hacer más que pensar en la felicidad que no tenés, sin darte cuenta que la respuesta está en el tiempo que ves pasar. La respuesta está en vivir cada momento, sin desperdicios, porque no hay momentos que duren. El tiempo no lo permite. Los mata.

Y es así, la vida es corta. Una frase tan común que nunca nadie cree hasta que se da cuenta que fueron 25 años los que pasaron.

Y probablemente pienses que el tiempo sobra. Pero entonces te llega un momento en el que lo ves: es demasiado tarde. Cada mañana es un día más que pasa. Cada domingo es una semana que se fue. Cada Navidad es un año más que envejecés. Miles de recuerdos que quedan guardados en la memoria de lo que fuiste alguna vez.

Y es así, la vida es corta. Una frase tan común que nunca nadie cree hasta que se da cuenta que fueron 40 años los que pasaron.

Así es cómo el tiempo todo lo cambia. Tan sólo ayer era un niño. Hoy ya soy un hombre. Sucedió sin darme cuenta pues el tiempo va demasiado rápido. Y cuando mirás hacia atrás una vez más, ves un millón de recuerdos. Sonrisas, lágrimas, amores, resentimientos. Todo lo que seas capaz de vivir.

Y es justo ahí, en ese mismo momento, cuando te das cuenta de que la vida en realidad es corta, cuando ya es toda una vida la que pasó.

Y no se vuelve a repetir.

Chano.

Voces Inocentes

Hoy es lo mismo de ayer, es un mundo sin mañana.

Que triste se oye la lluvia en los techos de cartón.

Que triste vive mi gente en las casas de cartón.

Las Casas De Cartón.

A veces la guerra llega a donde no debería. Llega a niños con Voces Inocentes.

Detrás De Las Sonrisas

Se aferraba a ficciones que le daban esperanza, pero no se daba cuenta de que se desesperaba haciendo cosas que no sostenían nada. Para cuando lo entendió ya era demasiado tarde: una vez que le damos la mano a algo es muy difícil soltarse. Creyó (o quiso creer) que esta vez se le haría más fácil volver a la superficie, aunque sabía que estaba tocando fondo. ¿Podría alguna vez entender que el amor cuando golpea lo hace por Knock –Out?

Llantos incontrolables que se ocultaban debajo de su máscara con una sonrisa deslumbrante y gritos desaforados que lograban mimetizarse con su risa de ternura no dejaban ver al mundo qué tan destruido estaba. Quería revelarles lo que pasaba por su mente pero le daba miedo alejarse aún más de lo que más quería. Se envolvía en un manto de ficción, en una vida fingida y una rutina sin sentido; la monotonía que lo chocaba cada vez más igual.

Y cada vez que él pasaba no podía evitar sonreír: volver a fingir que no sentía más que simpatía. Se limitaba a sus fantasías por el miedo a que el mundo sea tan cruel como lo imaginaba. Se conformaba con las sonrisas que él le dedicaba, con las palabras que él le dirigía y con las miradas que entre ellos se cruzaban: simples endorfinas del amor. Era su droga favorita, y cada vez se volvía más adictiva. Para él la única forma de escarpar era adentrarse todavía más. Y cuando él estaba volvía a ser feliz, volvía sonreír sin fingir. Volvía a aferrarse a ficciones que le daban esperanza.

Chano.

Kill Bill II

Me gustan mucho las revistas de historietas. Especialmente las de superhéroes. Encuentro la mitologia que rodea a los superhéroes fascinante. Por ejemplo mi favorito, Superman. No es una gran historieta. No está particularmente bien dibujada. Pero, la mitologia... La mitologia no sólo es grandiosa, es única. [...] Ahora, un elemento, de la mitologia del superhéroe es que está el superhéroe y también está su alter ego. Batman en realidad Bruce Wayne, el hombre araña es Peter ParKer. Cuando el personaje despierta en las mañanas, es Peter ParKer. Se tiene que poner un disfraz para convertirse en hombre araña. Y por esa caracteristica no hay alguien como Superman. Superman no se convertia en Superman, Superman nació como Superman. Cuando Superman se despierta, es Superman. Su alter ego es ClarK Kent. El traje con la ''S'' roja y grande... es la cobija en la que estaba envuelto cuando los Kent lo encontraron. Ésa es su ropa. Lo que Kent usa, los lentes, el traje de ejecutivo, ése es su disfraz. Es el disfraz que Superman usa para encajar con nosotros. ClarK Kent es como Superman nos ve. ¿ Y cuáles son las caracteristicas de ClarK Kent? Es débil... inseguro... Es un cobarde. ClarK Kent es la critica de Superman para el mundo entero.

Bill