Bad things come back today.

Haven´t thought of it since 6 years ago. That monster that used to live within me is back. A spark, that would be it. I see it differently now anyway. The floor turns red, no more pain. Childhood’s gone and life doesn’t seem to get any better. I can see just the little things that they say are worth living. What for? What about the great things? What about love and changing the world? Not for me, I guess. And I go back to black, or red. What the fuck is wrong with all this? Who am I? Why am I less? “If only hearts didn’t have to fall”, right? But that answer is not enough. Why should I be scared? After all it’s just another step and, come what may, it can’t be worse than this. In some minutes, it will be decided: should I fall or be my own saviour?
“Yeah, you’d bleed just to know you’re alive”.

Detrás De Las Sonrisas

Se aferraba a ficciones que le daban esperanza, pero no se daba cuenta de que se desesperaba haciendo cosas que no sostenían nada. Para cuando lo entendió ya era demasiado tarde: una vez que le damos la mano a algo es muy difícil soltarse. Creyó (o quiso creer) que esta vez se le haría más fácil volver a la superficie, aunque sabía que estaba tocando fondo. ¿Podría alguna vez entender que el amor cuando golpea lo hace por knock-out?

Llantos incontrolables que se ocultaban debajo de su máscara con una sonrisa deslumbrante y gritos desaforados que lograban mimetizarse con su risa de ternura no dejaban ver al mundo qué tan destruido estaba. Quería revelarles lo que pasaba por su mente pero le daba miedo alejarse aún más de lo que más quería. Se envolvía en un manto de ficción, en una vida fingida y una rutina sin sentido; la monotonía que lo chocaba cada vez más igual.

Y cada vez que él pasaba no podía evitar sonreír: volver a fingir que no sentía más que simpatía. Se limitaba a sus fantasías por el miedo a que el mundo sea tan cruel como lo imaginaba. Se conformaba con las sonrisas que él le dedicaba, con las palabras que él le dirigía y con las miradas que entre ellos se cruzaban: simples endorfinas del amor. Era su droga favorita, y cada vez se volvía más adictiva. Para él la única forma de escarpar era adentrarse todavía más. Y cuando él estaba volvía a ser feliz, volvía sonreír sin fingir. Volvía a aferrarse a ficciones que le daban esperanza.

 

Cómo duele volver a tropezarse con esa vieja piedra. 

Llegaremos a tiempo

Si te arrancan al niño que llevamos por dentro, si te quitan la teta y te cambian de cuento, no te tragues la pena porque no estamos muertos. Llegaremos a tiempo... llegaremos a tiempo.
Si te anclaran las alas en el muelle del viento, yo te espero un segundo en la orilla del tiempo. Llegarás cuando vayas más allá del intento. Llegaremos a tiempo... llegaremos a tiempo.
Si te abrazan las paredes, desabrocha el corazón. No permitas que te anuden la respiración. No te quedes aguardando a que pinte la ocasión, que la vida son dos trazos y un borrón.
Tengo miedo que se rompa la esperanza, que la libertad se quede sin alas. Tengo miedo que haya un día sin mañana. Tengo miedo de que el miedo te eche un pulso y pueda más. No te rindas, no te sientes a esperar.
 

Si robaran el mapa del país de los sueños, siempre queda el camino que te late por dentro. Si te caes te levantas, si te arrimas te espero. Llegaremos a tiempo... llegaremos a tiempo.
Mejor lento que parado, desabrocha el corazón. No permitas que te anuden la imaginación. No te quedes aguardando a que pinte la ocasión que la vida son dos trazos y un borrón. 
Sólo pueden contigo si te acabas rindiendo, si disparan por fuera y te matan por dentro. Llegarás cuando vayas más allá del intento. Llegaremos a tiempo. Llegaremos a tiempo.

R.

Tal vez después de tantos años falta poco para llegar. Y todavía estoy estamos a tiempo. 

¿Vos te levantás luego de cada caída?

Beautiful Imperfection

Tu vida puede tener muchas imperfecciones, pero nunca va a dejar de ser hermosa. 

Todo está en vos.

Acordate de sonreir.

Russian Roulette

Cada vez menos palabras, cada vez más hojas en blanco. No sabe si tiene la mente en blanco o con muchos temas dando vueltas y vueltas, cada vez más borrosos. Mil lágrimas cayendo y duda cual secar primero. Dudas o falta de voluntad, ya ni sabe lo que es, ni quiere saber. Su habitación se agranda, pero el espacio es cada vez más pequeño. ¿Alguna vez sentiste asfixiarte mientras veías como el mundo se hacía cada vez más imposible? Yo sí. Disculpen, él sí.

Su mente ya no está en blanco, pero es todo muy confuso. Mil cosas pasando a la vez ante sus ojos. Los fracasos, la decisiones incorrectas, los secretos. Ver el asco en la cara de su padre si supiese lo que él es. El rechazo de sus amigos y las miradas de la gente si pudiesen verlo sin disfraz. Y siente una vergüenza que nadie debería sentir siemplemente por ser lo que se es. Siente asco.

Y de repente se le ocurre una idea, macabra, pero una solución a sus problemas: dejarlo todo a la suerte. Plan uno: enfrentar todo y a todos, pase lo que pase. Plan dos: que el plomo se encargue de las miserias.

Si siempre toma malas decisiones lo más sabio sería dejar de decidir, el azar puede hacerlo por él.

Toma el revólver S&W que su padre guarda en el cajón de las medias y vuelve a su habitación. Saca 5 balas del barrilete de 6, lo gira y lo vuelve a cerrar. Se sienta en el piso contra la pared y apoya el revólver en el suelo. Ruleta rusa. Un disparo a la pared, otro a su cabeza. Toma el revólver y lo hace girar. Gira y gira hasta que el cañón se detiene en él. El primer disparo a su cabeza, el siguiente a la pared, y así.

Apunta a su cabeza. Respira hondo. Dudas y miedos. Aprieta el gatillo. Click. Nada.

Apunta a la pared. Después tendría que explicar por qué había un hueco en la pared. Click. Nada.

Apunta a su cabeza. Le tiembla el pulso. Respira agitado. Cierra los ojos. Click. Nada.

Apunta a la pared. Esta vez con más convicción. Aprieta. Click. Nada.

Sólo quedan dos balas. Llega el momento definitivo: vivir o morir. Enfrentarse a todo o rendirse. Esta vez apunta al corazón, ese maldito corazón. Cierra los ojos. Aprieta los dientes. El corazón le late fuerte y rápido. Tiembla. Su pecho se agita. Una lágrima. Es ahora. Bang. Nada más. Ahora su mente sí está en blanco.

Dejar todo a la suerte puede ser un juego peligroso.

El Fabricante De Mentiras

Él era un Fabricante de Mentiras, él tenia la historias de cartón. Su vida era una fábula de lata, sus ojos eran luces de neón. Y nunca tengas fé que sus mentiras puedan traer dolor. 

Ella era una típica inocente: zapatos negros, medias de algodón; que sólo era féliz en el colegio, que nunca tuvo en su piel amor. Inútil es decir que lo que le dijeron lo creyó. 

Querrán saber el fin de nuestra historia, algunos lo podrán imaginar, la niña que sin pena y sin gloria perdió sus medias y su castidad.

Preciso es condenar al que se burla de nuestra moral.

Pero hay algo que nadie puede explicar:

¿Porqué la niña ríe en vez de llorar?

C.G.

An Idler's Dreams

¿Alguna vez sentiste a tu vida estancarse en un sólo lugar? Los miedos que te paralizan y la ausencia de la voluntad cada vez se hacen más notables. La espera se alarga y la ansiedad se fortalece. ¿Cuántos días se fueron y cuántos quedan por resistir? ¿Cuántas horas? 

Odio cerrar los ojos e imaginar vidas alternas. Odio querer cerrar los ojos para imaginar vidas alternas. Odio saber que nunca se harán realidad. Ayer imagine encontrar el amor que me falta y que todo era 'perfecto'. Hoy imagine ser un héroe que hace lo que nadie más se anima a hacer y hace falta. Recuerdo un sueño en el que me acostaba en una cama sabiendo que era la última vez que cerraría mis ojos, pero no importaba morir, lo hacía con dignidad y una sonrisa en el rostro. Sólo quedan sueños que dan pereza seguir, pues las esperanzas de alcanzarlos se extinguieron como se extinguen las estrellas más antiguas, más débiles. Lo noto porque nunca quiero imaginarme a mí mismo en la realidad. Sé que no hace falta imaginar si hay realidad, pero entonces ¿para qué imaginar? ¿Por qué hacerlo?

Ahora pienso: ¿por qué conformarse con eso? Y es que me conformo con eso, con sueños e ilusiones que se alejan cada vez más de lo que es real. Cada vez me acurruco más en un ricón y me enfrento contra la furia de lo que es mi propia vida, me encierro entre cuatro paredes que se achican más y más. Y ése es mi hogar: un espacio tan pequeño que se va quedando sin lugar para mí mismo. Quizás es por eso que me invento vidas alternas.

Entre tareas, reflexiones y canciones llegué a la conclusión de sentirme un idler en esta vida. No estoy seguro de encajar con la palabra en español, pero me siento más identificado con el término en inglés. No creo estar bien, pero encuentro comodidad en la conformidad, y la voluntad de hacer algo al respecto se desvanece. Me siento demasiado perezoso para reconstruir mi vida, o construir. Y aunque revuelva y revuelva en mi corazón congelado no encuentro ni siquiera las ganas de decidir hacer algo. Simplemente me conformo con terminar este texto con un simple final abrupto.